 |
|
||||
 |
|||||
|
Светлана Берестовицкая » Читательский дневник » Стихи моей лучшей подруги Стихи моей лучшей подругиСтихи моей лучшей подругиЦветаевой
Мне кажется, и я курила
вот так - с утра.
Мной прожитая Марина,
Услышь, сестра.
В моем последнем воплощенье -
Ведь может быть!
Ты вся - мой предыдущий гений,
Моя корысть.
Я опытом забытых жизней
Сей миг пишу.
Не потому ли, что всех ближе,
Я так грущу.
Из вечности лучи, из кармы
готовность рифм.
Мой Дух, закруженный веками,
Мой Дух - мой срыв.
Я выплатила по распискам
Твои долги.
Однако же, сестра, как близко
Мы жить смогли.
Не будем ревновать друг к другу
Одну строку.
Прости, однако, если буду
Женой врагу.
***
Оплакала имя его по буковке,
Оплакала вещи его по пуговке.
Так просто не выбежать из дому - из лесу.
Так просто печали нет выкрику, выплясу.
Нет встречи случайной, нет встречи намеренной,
Нет мысли (средь мыслей и мыслей) проверенной.
Апрель затмевает сознание солнцами.
В июне все начато, в апреле все кончено.
Тоска у окна, у дивана, у зеркала.
Как много вещей твоя тень исковеркала.
Веками морившую - хворобу падучую,
Не думай, что просто изгнать меня,.. лучшую
***
Ты не ушел, а как-то вышел.
Ты не любил, но день влюблялся.
Все правда, все,что ты - не знаешь.
Из слов твоих оставлю фразу,
в которой слово есть “конечно”.
Как я отлично понимаю
все это тонкое “конечно”.
Ты бледно-черный, ты сутулый.
Ты из меня лишь месяц вырвал.
Дай я поглажу тебе губы
и не скажу, как это - жалко.
Скитайся, уходи серьезным
и женщинам сжимай суставы.
Одно: ты брошенный ребенок.
Ты думаешь, что мама скоро
придет, а я, чужая, вижу,
что вечер, что пустеет площадь
и что приходят до заката,
что ночью - бесполезно ждать.
Я не скажу: “Пойдем со мною”.
Ты здесь устал, но ты ведь мальчик.
И не скажу, иная, злая:
«Не думай, что ты был со мною».
… Осталась жизнь, осталось много
случайностей и настроений.
И, может быть, слетятся звезды
встречать и нашего ребенка,
И, может быть, слетятся взгляды,
И, может быть, шаги сойдутся
На лестнице: я - вниз, ты - вверх.
***
Март мой, бог мой,
Как я несчастна.
Март мой, врата сирот.
Женщин во мне угасло,
Может быть, много сот.
В туман одного из утр
Все утра мои легли,
И мартовским ветром сдуты
Шесть линий с моей руки.
Я ныне к богам, как к братьям:
Вот сто годовых досад,
Прими, как в семью, в объятья,
Тридцатидневный брат.
***
Тихоустая царица,
я была с тобой добра.
Ты ходил ко мне молиться,
выпить доброго вина.
Ты ходил смотреть в окошко,
стулом маленьким скрипеть.
Если грустен был немножко,
ты ходил ко мне сидеть.
Каждым вечером безбожно
засидевшись просто так,
я зевала невозможно,
ты домой не шел, чудак.
Мир был вечером неброский,
и, вздыхая, невзначай,
ты тянул по-стариковски
из стакана бледный чай.
Трогал грустными руками
вещи разные мои...
Потому что между нами
были глупости одни.
***
Не открывайте мой дневник,
Я так грустна.
Я только вдумчивый двойник
Листов, листа.
Там мой веселый, детский трон,
Там друг в ногах.
Там невозможно разлучен
Покой и страх.
Какие разные цвета
Для дней и лет,
А был один и не всегда
Неяркий свет.
Был наихудший господин,
Не здесь он жил.
Но не истаял ни один
Лист от чернил.
Дневной обман стареет сам,
Его ль писать?
А мысль о дне - я и часам
Боюсь отдать.
Раз буква - с вечностью игрок -
Одной игрой
Дарю на бедность дружбу строк
Себе самой.
* * *
Не лучше ли расстаться так:
Упасть с полета?
Где страшное молчанье – знак,
Чего? Чего-то.
Где наша близость не была
До боли долгой
Где я от нежности слегла
В тоске безвольной.
И повторяла каждый слог
Случайной ласки,
И не осознавала срок
Слепой развязки.
Не лучше ли расстаться так:
Пасть, как на плаху,
Где каждая улыбка – знак
Любви и страха.
Вы помните ли нежность губ
Моих на пальцах?
Вы, мой несбывшийся супруг.
Мой путь скитаться?
И, обсуждая Вас (пустяк!)
Легко держаться...
Немыслимо расстаться так,
Как мы, расстаться!
* * *
Бесконечные белые птицы
Улетают на юг ли, на север;
Что ж, пора отпустить и проститься.
Воздух холоден, чисто просеян.
Жизнь не меркнет, но сводит глазницы,
Зимний холод в сентябрьском лете.
На ладони беззвучно ложится
Все любимое мною на свете.
Как мне грустно. Какие-то страсти
Износили меня, изувечив.
А мое золотистое счастье
Я забуду и просто не встречу.
Что мне делать? Как глупо пропали
Тридцать лет ожиданий и горя.
Вы, любимые, кем вы мне стали,
Одинокой, остывшей, безвольной?
* * *
Федра
1
Как тихо мучается грудь,
Как кожа ноет вся и тает...
И вижу я, как страшный путь
Беспечной ласточкой взлетает.
И эта ласка вновь моя,
Тобой не посланная, все же -
Волной морской бежит струя
От губ по воспаленной коже.
Так много лет моей тоске,
Она стара, как я, быть может,
В позорной страсти на песке
Душа признанием исходит.
Я приближалась столько раз,
В моих словах одни загадки.
Мой мальчик, баловень проказ,
Возлюбленный мой, яд мой сладкий!
Тебе ли замечать узор
Моих колец, духов и платьев.
Я погребаю мой позор
Вот здесь – в груди, в устах, в проклятьях.
2
Беспомощно любовь бредет
По снам моим и по гаданьям.
Он никогда не изберет
Меня для первого признанья.
Он все равно падет к губам
Так, детским страхом замирая,
Чужим... чужим... чужим – и там,
Он там любовь познает.
Любовь ли? Что им до меня?
Там, в будущем , я вижу ясно
Ту женщину, когда она -
Желанная, и я... согласна.
Не с ней я спорю, а с собой,
Со временем, убийцей счастья.
Возлюбленный!.. Прочь! Стороной!
Возлюбленный! Любимый! Страшно...
3
Я только к первому стыду
И к первой ревности ревную.
К тому вечернему дождю,
Рту – в первых каплях поцелуя.
К жаре летящего огня
От пальцев к пальцам и к упрекам.
К тому, что совершить нельзя
До срока.
4
Молчание (а я молчу),
Хотя уста любовью влажны.
Я письма пальцами черчу
Здесь, на груди, подъятой жаждой.
Любовь – колодец падших душ.
Дум падших, снов и ожерелий.
Простите, венценосный муж,
Я предпочла вам униженье.
К последнему стремится час.
Решенье на кругу сегодня.
Нет-нет, мой разум не угас,
И что законы?!.
5
Прости меня. Меня? За что?!
Любовь - не клятвопреступленье.
О, нет, она дитя мое,
Несчастное мое творенье.
Детоубийцей? Нет, я мать.
Душить забывчивостью птичьей!
О, нет, то Бог решил послать
Мое дитя в ее обличье.
***
У одиночества – высокий каблучок,
Скользящий шаг в темнеющих витринах,
Беспомощно расширенный зрачок,
Любовь в комиссионных магазинах.
У одиночества – на выставке беда,
Разбросанная азбука сознанья,
А ясный день – день Страшного суда,
А долгий взгляд – секунда ожиданья.
Как легкий пепел на ладони спит,
Садится птица жаркого молчанья.
Зачем сей странник по небу летит,
И ждет, и ждет еще какого знанья?
***
Сегодня дождь, начало века.
На перекрестке – взмах крыла,
И тусклая полоска света
На душу темную легла.
Отмаялась? Или отмылась –
Пустых понятий суета.
Когда мне истина открылась,
Когда я зернышком сыта.
На даче
Здесь три ступени до куста
И столько же – до испытаний.
Сегодня музыка листа
Даёт концерт воспоминаний.
Я ноты буквами возьму,
По клавишам раскину пальцы.
Я в поцелуи ухожу,
Меж поцелуями скитаться…
Но прошлое скользит, скользит,
И яблоня цветёт всё выше.
И видится – закат летит
На крышу.
Нет прошлого! Единый взор
(Кто был и не был).
И интереснее узор
Травы и неба.
Всё прошлое моё – с утра.
Лица не знаю.
Мне кажется, сказать пора,
Что – Отрицаю!
Здесь три ступени до куста
И столько же – до мирозданий.
Сегодня музыка листа
Сыграла: - Нет воспоминаний…
Елена Цисаревская
|
||||
| Контакты: berest40@mail.ru |